摘要
2001年2月23日上午,我在县城的家中写小说。这几年我在县报上发了十几篇小说,身边人包括村里的父老爷们就把我当成了作家。狗屁,这个年代的作家多如牛毛,但能被后人视为作家的,绝不会是许许多多像我这种活得潇潇洒洒、写得顺风顺水的时代宠儿,而是那些甘于寂寞、准备用一生的心血为这个时代写一部真实大书的人。真正能够传世的作家在那里默默地写作,伟大的作品堆在他们的案头或在他们抽屉里锁着(暂且不会让它们问世),别人也许不信,反正我信。10点钟的时候,我的小说刚开了个头儿,门铃忽然响个不停。敞开门一看,村里的玉娇大婶站在门外。大婶气喘吁吁,满头汗水,一进门就哭出声来说:新生,你大叔闯下大祸了。我心里一惊:大叔闯了什么祸?他把宫长根的腿打伤了。用什么打的?用枪。真的?真的,不是真的我能来找你?
出处
《青岛文学》
2012年第9期26-29,共4页
Qingdao Literature
