祖父之死

六十年前，初夏，傍晚，阴天。乡城桑披寺上空，一群不知疲倦的燕子正忽高忽低来回翻飞，进行着暮雨前惯常的演出。 一阵急促而低沉的铜号声里，十几个拖着长棒的僧人在蛛网似的僧舍巷道间穿梭，夕阳微光穿透低矮的云层，为僧人们绛红色的僧衣镀上了一层薄雾似的金辉。