摘要
母亲的爱是永远不会枯竭的。梅雨三月,在惠特曼的诗集中我记起了母亲,于是,我就提起笔来准备写一首献给母亲的诗。春天的窗口被一种无声的语言推开。清纯的梅雨却模糊了我的双眼。当一只白色的鸟儿呜咽着消逝在雨雾中的时候,泪珠终于滚落下来。母亲,原谅我,我应该知道你不懂诗,甚至不知道什么叫做诗。因为你没有文化。母亲,我记起了那个春天。一场春雨过后,黝黑的地垅上满是你泥泞的脚印,而我的脚下,无名的野花正拥挤在通往山外学堂的小路。我笑了,等着你直起腰来,用期望的目光把小路写满叮嘱;你笑了,看着我挎上那个你亲手缝制的书包一起一伏。
