诗九首

野鸢尾在我痛苦的尽头曾有一扇门。听我把话说完：那个被你叫作死亡的东西我还记得。头顶上，一片嘈杂，松枝摇曳。而后悄然无声。赢弱的阳光在干燥的地面上忽闪忽现。可怕的是作为意识存活却被埋在黑暗的土里。