我们只能这样活着

有黑色的鸟在我们的头顶上奔跑,有背着面孔躲在后面的人让我们找他,可我们总是找不到,我们到,更远的地方找,也是找不到,仿佛我们在箱子里翻找那些遗物,可那儿,只有被看过数次的东西,并没有父亲、母亲,我们握不到那另一只爱或被爱的手,仿佛踉踉跄跄下楼时没有握到生活的扶手。