巴尔扎克与少年的你

头顶的电扇在闷热的课室里岐岐呀呀地摇着头,桌上空白的稿纸被吹起了一角。我并非不会写,我想写的话像凶涌的洪水,只是此刻被一道坚实的大坝截住了。这节是班会课,老师让我们写一篇关于“理想”的作文。“我都知道你要当什么了,还不动笔,真是少见哦。”他懒散地用手枕着脑袋趴在桌上,用略显惊的神色望着我。