老屋

我可以遗忘我的生平,但绝不能忘却童年居住的老屋。老屋里的那盏油灯,至今仍在我的心里闪着微弱的光焰。值得记忆的不仅是那两间佝偻的老屋,更有小屋里潮湿的故事,以及故事中长一阵短一阵的咳嗽和叹息。爷爷和父亲把沙土和水揣得厚厚的,然后你一锹我一锹地垒起土墙。土墙剖面呈不规正的梯形状。略微超出人头,就算够标高了。第二天,搁几根节疤很密的钉子槐棍。

月亮出来亮汪汪(五章)

月旦村的弯月镰，枯萎成收割模式的标本，逐渐修炼为农耕文明的化石。月旦村瘦如弯镰的月牙，是5000多村民集体所有的。我是6000亩地里长出的最饱满豆英，我是方圆十里最草根的诗人。

工具间里的“饯行酒会”

上个世纪90年代，在北京市通州区工地上做泥水匠的我，硬是侧着身子往文学青年堆里扎，偶尔在《人民日报》《北京晚报》《京郊日报》上发了点“豆腐块”，居然被老家新组建的报社看中。右手持瓦刀，左手挟标准砖的巴掌，即将捧上采访本，成为“无冕之王”了。我得向朝夕相处的工友们辞行，与京杭大运河北起点的这方热土深情道别。

童年的往事(外三章)

一个曾经属于我们而永远弃我们而去的节日来临之际,我郑重地晾晒水气的记忆,如阵雨后的蜻蜓,寻觅故日栖息的青青竹篱。岁月无法逆流,让我们各自管束好日过正午的时光吧。